Автор Тема: Короткие рассказы о...  (Прочитано 4879 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8056
  • Отец на фронте
Короткие рассказы о...
« : 04 01 2012, 16:06:08 »
Н. Рубан
Об ней, об родненькой...
       
       На днях попался на глаза отрывок из романа молодого журналиста о советском бойце, попавшем в плен в Афгане, принявшем ислам и ставшем моджахедом. Как говорится в аннотации, "роман имеет все шансы стать бестселлером". Читаем: "... Солдат попал в плен, когда офицер послал его ночью в соседний кишлак за водкой и наркотиками". Вот честно - прочитав впервые, я сначала подумал, что это анекдот такой.
       Прочитаем еще раз и помедленнее: офицер (!) послал его ночью (!) в соседний кишлак (!) за водкой (!!) и наркотиками (!!!). Не стоит рассказывать, как драли командиров в Афгане за бойца, пропавшего без вести в любой - пусть хоть самой боевой обстановке: на фоне нынешнего бардака все равно не поверят. И как имели особисты всех подряд за наркоту - по той же причине. Но не знать про ситуацию с водкой в Афгане - значит не знать ничего, воля ваша. Итак, общая ситуация: мусульманская страна. Если кто еще не понял, поясняю: употребление спиртного считается смертным грехом.
       Не, я не спорю - страна с мощными торговыми традициями, спрос рождает предложение и все такое. Да, кое-где водку в дуканах купить было можно. Но - в крупных городах, вроде Кабула или Джелалабада. И по цене от полусотни чеков за бутылку (четверть офицерской зарплаты, грубо говоря). Какой, к чертовой матери, кишлак?! Так что же, спросит читатель, они там вообще не пили, что ли? Пили, как без этого. Весь вопрос, как это было и что с этим было связано.
       
       Итак, картинка первая. Ташкентская таможня в аэропорту "Тузель" - это только название, кстати, что "аэропорт" - а так обычный военный аэродром, с него все рейсы на Кабул и отправляются. Пассажиры одеты в две униформы: армейскую и джинсуху "Монтана". В ожидании своего рейса с кайфом попивают шампанское. Почему не водку? На жаре развезет, могут на таможне бортануть, кому охота еще неделю на пересылке париться. Пиво - неплохо бы, да надо куда-то советские деньги девать, все равно через границу не протащишь, а на пиво - много ты их потратишь? Даже по 50 копеек за бутылку. Так что шампанское - в самый раз. А главное, до чего потом сладостно вспомнить будет то холодное шампанское: в горах, да в пустыне, когда во фляге воды пара глотков осталось, да и та - горячая...
       Попивают мужики шампанское и прикидывают, удастся ли через таможню контрабандные пару литров протащить? Норма для провоза: водка - 2 бутылки, вино - 4. Ну, а дальше - крутись, как знаешь. Можно, например взять четыре бутылки из-под узбекского портвейна "Чашма" (ташкентские таможенники на отечественную продукцию глядят более снисходительно), налить туда спирта и закрасить рижским бальзамом. По виду получается классическая мутноватая бормотушка, на самом же деле - пяток литров нормальной выпивки. Главная сложность такого способа - достать необжатые жестяные пробки-бескозырки для бутылок, для этого надо знакомых иметь на винзаводе.
       Самые неизобретательные заливают спирт в трехлитровые банки, маскируя под компот - такое редко проходит, таможенники как-то не любят, чтоб их совсем уже за лохов держали. Один народный умелец запаял десяток литров спирта в полиэтиленовые мешки и упрятал их в пять новеньких электроплиток, из которых предварительно выкинул все внутренности. Поймали, но пропустили с миром за старание и изобретательность.
       Иногда выручает элегантная наглость. Проходит таможню повидавший все на свете капитан-танкист (по виду - пятнадцатый год командует отличным взводом). Из всего барахла - парашютная сумка, да ободранный "дипломат".
       
       Таможенник: - Сколько водки везешь?
       Капитан: - Одну бутылку.
       Таможенник: - Как - одну?!
       Капитан: - Да так. Одну.
       Таможенник: - Покажи!
       Капитан: - Да пожалуйста. - И раскрывает "дипломат". А в нем - квадратная бутылища, занимающая все внутреннее пространство кейса.
       Таможенник: - Ну ни хрена себе!!
       Капитан: - У меня брательник в Гусь-Хрустальном на заводе стеклодувом работает. Вот, подарил.... Хочешь, тебе такую же сделает?..
       
       Какой-то прапорщик, не желая расставаться со сверхнормативной водкой, решил выпить ее тут же, прямо перед таможенником. Ну думать-то надо хоть немного: на жаре-то, да без закуси - много ли ты выпьешь теплой водки? Понятно, сломался, не допив и первой бутылки. И был справедливо обложен трехэтажным матом замордованным таможенником за облеванную стойку, и сдан патрулю, и уехал в свой Кундуз через трое суток, с пустыми сумками и препаршивейшей телегой вдогонку. Жадность фраера сгубила. На всю жизнь не напьешься...
       
       Картинка вторая. Кабул. Окрестности аэродрома. По раздолбанной дороге бодро пылит самосвал в сопровождении бэтээра. Возят песок на строительство продсклада в "полтиннике". Старший машины - потный сонный прапорщик. К ступицам каждого колеса прочно прикручено проволокой по двадцатилитровой канистре. Думаете, это какое-нибудь народное "ноу-хау" против мин? Будьте проще - обычная бражка. Бултыхается весь день - никакой стиральной машины не надо, на жаре процесс проистекает в ускоренном темпе - к вечеру бражка готова. Прапору завидуют - у него на складе что дрожжей, что сахара - немеренно. А офицеру на паек всего пару пачек рафинада положено - много ты с него нагонишь? А дрожжей вообще днем с огнем в этом Афгане не сыщешь, местное население потребляет исключительно пресные лепешки. Ну, варианты бывают, конечно. Можно в гарнизонной "чекушке" купить ящик леденцов и потом их пол-ночи из оберток вытряхивать. Если повезет - задолбишь в засаде духовский караван, а в нем попадется хоть что-нибудь сахаросодержащее: пыльные липкие куски вонючего шербета, сушеный инжир, кишмиш... Как-то попался целый мешок айвового джема - во где праздник-то был! Бражка вышла - ну просто сидр какой-то: без вони, с легким шипением, нежного кисло-сладковатого вкуса. Её даже на самогонку перегонять не стали, так всю выпили и долго потом еще вспоминали.
       А вообще хорошо служить где-нибудь, где дефицитом распоряжаешься. Например, старшиной у "пианистов", они же "градовцы". Снаряды от "Града" доводилось видеть? Такая длинная чушка размером почти с телеграфный столб. И главное, каждая - в отдельном ящике. Деревянном! А что такое доски в стране, где дрова на вес продаются? И покупают их исключительно состоятельные люди, а обычный афганец жилье отапливает либо сухой колючкой, либо верблюжьим дерьмом. А у тебя после одного залпа этих ящиков остается целая куча. И списать их - как два пальца об асфальт. И вот, имея эдакое золотое дно, можно вообще ни фига самому не корячиться - ни с бражкой, ни с ее последующей перегонкой. Старшины окрестные сами тебе все притаранят за эти вот досочки. Чудо, что за досочки! Гладенькие такие, длинненькие, оструганенькие, ровненькие.... Хоть полы из них настилай в палатке, хоть стены бункера ими обшивай, хоть парилку в бане обустраивай, хоть ружпарк... Мечта, а не досочки!
       Да босяк просто этот ваш Рокфеллер по сравнению со старшиной "градовской" батареи!
       Вот вам картинка третья. Сидят в палатке мужики - обмывают чью-то "железку". Ну, и как оно обычно бывает: по одной, по второй выпили, а она и кончилась. Ну, блин. Третью-то не выпить, за погибших - это грех просто. Полезли по загашникам - у кого чего есть. Кто-то выкатил дивный трофейный японский фотоаппарат - "Никон", профессиональный, широкопленочный, с автовзводом на шесть кадров. Месяц назад попался в караване, да так и лежал под койкой у лейтенанта. Потащили к "градовцам". Старшина покрутил носом, но литровую банку все ж таки выкатил, хоть и бухтел недовольно: дескать, в Союзе пленку для такого не купишь и вообще у меня этих фотиков уже пять штук, ну да хрен с вами, только из уважения к разведке, а вообще с вас еще бакшиш какой-нибудь полагается.
       А уж как мужики довольны были, что спихнули это барахло нерусское за нормальную самогоночку! И вернулись они довольные, к себе в палатку, и распили ее под пайковую кильку в томате - хорошо-то как пошла! А чего бы ей плохо идти, по полторы-то тыщи долларов за бутылку? Еще и не всякие лорды такие напитки себе позволить могут, а мы - запросто!
       
       Ну и напоследок - картинка. У взводного родилась дочка. Узнал старлей про то по рации, возвращаясь с операции - оперативный получил телеграмму и порадовал мужика.
       Ну, что. Такое дело - надо поляну накрывать. И вот ситуация: закуски - завались, включая живого барана, смиренно дожидавшегося своей участи на протяжении последних двух недель у палатки старлея. А выпивки - шаром покати! Ибо родился ребенок аккурат на ноябрьские праздники, и все, что было в гарнизоне, оказалось подчистую выпитым, пока папа воевал.
       Старлей - туда, сюда - ни у кого нету! Ни у летунов, ни у гэсээмщика - ну ни у кого, ни за какие деньги. Последняя надежда - санчасть, медицина всегда нашего брата спасала.
      -- Леш, - канючит старлей у начмеда, - Ну, выручай!
      -- Коль, ну ты ж знаешь, мне для тебя ничего не жалко, - клянется начмед, - Но вот честно - нету ни фига. Через неделю только в Кабул затариваться поедем.
      -- Да что "через неделю"... Сейчас-то чего делать...
      -- Э, да чего это я думаю! - хлопает вдруг начмед себя по лбу и ныряет под койку, - На! Помни мою доброту! - и с торжествующим видом выволакивает пропыленную канистру.
      -- Ну ни фига себе... Это чего? Неужели спирт?!
      -- Еще скажи "французский коньяк". Наглец. Йод это!
      -- Йод?! И чего с ним делать?
      -- Ну, блин, салаги... Всему их учить надо. Димыч, где у нас там аскорбинка была?
      -- Вон там, в тротиловом ящике, вроде, - кивает анестезиолог, не отрываясь от замусоленного "Огонька", - Если аптекарь не прососал...
       Аскорбинка находится и наивному старлею наглядно демонстрируются чудеса военно-полевой фармакологии.
      -- Во! - начмед гордо любуется банкой светло-лимонной жидкости, - Спиритус вини! Девяносто пять процентов!
      -- Ништяк... А пить-то его можно? Не отравимся?
      -- Обижаешь, начальник. Еще и полезно будет - профилактика базедовой болезни, чтоб щитовидка не отвисала, как у бабушки Крупской!
       И что вы думаете? Замечательно тот йодик пошел, под свежую-то баранинку! И решили все присутствующие, что дочка старлея, как вырастет, будет не иначе, как врачом, да таким, что не хуже Пирогова со Склифосовским, вместе взятыми!
       
       И таких вот картинок можно привести еще тыщу. Но, по-моему, достаточно и этих. Вот вам ваш кишлак, вот вам ваша водка среди ночи, вот вам и ваш "бестселлер". Как в анекдоте: здоровый дурак, а все в сказки веришь...
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8056
  • Отец на фронте
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #1 : 04 01 2012, 16:12:28 »
Рубан Н.
   Гарнизонные дети
      
       Вот кто-кто, а уж этот народец наверняка заслуживает отдельного рассказа. По части приключений они любому Хейердалу фору дадут. Взять хотя бы Юрку Гагарина - на этого огольца приключения сыпались как из рога изобилия. Вообще-то, настоящая его фамилия другая, но прозвище Гагарин к нему намертво прилипло после его первого полета, совершенного в шестимесячном возрасте.
       Затеяла его мама Света уборку в квартире. А так как день был на редкость славный - май, солнышко, теплый ветерок и все такое, уложила она его спать на балконе. Там у папы Пети небольшой верстачок стоял (любил папа постолярничать на досуге), так вот она его на этот верстачок и положила. Спит ребенок - и пусть спит, свежим воздухом дышит. А сама уборкой занялась. Пылесос гудит, радио играет - не слышит мама ни фига. А через полчаса стучится к ней в дверь Маринка, соседка, что этажом ниже жила. И держит ее родного сынулю на руках. И интересуется, не Светкино ли это чадо. Мама Света ротик распахнула и ни хрена понять не может.
       Оказывается. Юрка поспал-поспал, да и проснулся. Скучно ему стало просто так лежать, повертелся он, покрутился, да и перевалился за край балкона, благо верстачок, на котором он лежал, вплотную к краю балкона примыкал. Пролетел он правда, немного - только на уровень нижнего этажа. И угодил в пододеяльник, вывешенный для просушки уже знакомой вам соседкой Маринкой. Кто пододеяльники за балконом сушил, тот знает - их ветерком всегда так раздувает хорошо... Повозился-повозился он в пододеяльнике, да и уснул: и ветерок укачивает, да и все равно делать больше нечего. А Маринка тем временем принялась высохшее белье снимать. Добралась до пододеяльника - чего-то не то: весит многовато. Ну, вытащила она Юрку, да мамаше и отнесла.
       Ну, что. Мама Света, как врубилась, что к чему, первым делом побледнела, глазки закатила и по стеночке сползла. Потом, как в себя пришла, вся обревелась, Юрку в объятиях чуть не придушила и слезно умоляла Маринку держать язык за зубами. Маринка, конечно, пообещала, но... Вечером мужу рассказала - а как удержишься? Тот - душа простая, назавтра у папы Пети поинтересовался Юркиным самочувствием после перенесенного полета. Ну и...
      
       Короче, папа Петя устроил маме Свете страшный пропиздон. И, как оказалось, совершенно напрасно. Ибо у самого через неделю похожий залет приключился. А вот нечего на зеркало пенять...
       Затеяла мама Света очередную уборку в ближайший выходной (ну такая вот она чистюля была). А Юрку завернула в одеялко и всучила папе Пете: топайте во двор, не крутитесь у меня под ногами. Папа с Юркой на руках уселся во дворе на лавочку, закурил, газетку развернул - ну загляденье просто, а не картинка - такой вот весь из себя заботливый папашка. А тут знакомые офицеры по пиво собрались прогуляться, ну и зовут его с собой. Папа на окна оглянулся, прикинул: еще пара часов в запасе есть, как минимум. И пошел.
       Пришли они в пивную, а стульев в той пивной не водилось - столы высокие, "стоячие" - помните, какие в те времена пивные были? Под столешницами тех столов были еще такие полочки - ну, для сумок там. И вот папа Юрку на такую полочку и пристроил: а че? Ну, спит пацан, не все равно ему, где спать? И с наслаждением сдул пену с первой кружки. Долго ли, коротко ли, собрались они по домам. И пошли. А Гагарин так на той полочке лежать и остался - за все время он так и не проснулся. В порядке нервная система у парня была, в порядке.
       И вот подходят мужики к ДОСам, навстречу им - мама Света. Видит она папу без сына и интересуется, где ребенок. Папа посмотрел на свои руки и сказал: "Э-э-э?". Сразу после чего во дворе возник небольшой торнадо, обрушивший на папу столько проклятий, что любой корсарский боцман побледнел бы от зависти. Кроме того, мама внятно поговорила с заботливым папашей на языке пантомимы. Наконец, вусмерть перепуганные родители метнулись к пивной.
       Ну и напрасно они беспокоились, право. Ибо сразу после того, как офицеры покинули пивную, их места за тем самым столом заняли прапорщики из соседнего батальона. И после того, как Юрка, наконец, проснулся и подал голос, был он обнаружен и опознан - чего там, в гарнизоне все друг друга знают. Достали парня из-под стола и потащили родителям, а тут и они сами подоспели, торопясь и спотыкаясь, с трясущимися поджилками и слезами на перепуганных очах. И был им Гагарин вручен целый и невредимый. Ну, правда, весь в чешуе да костях рыбьих - мужики останки от тараньки под стол по привычке бросали. Так это же ерунда, верно?
       Что касается наших девочек, то кроме того, что все они поголовно - редкостные красотки, отличает их крутизна необыкновенная. В полгода они спокойно спят под аккомпанемент артиллерийской канонады. В три года они могут не знать, кто такой Чебурашка, но автомат с ручным пулеметом не спутают ни под каким соусом. В десять лет они уверенно лупят из этих самых автоматов-пулеметов, в двенадцать - прыгают с парашютом и имеют разряды по рукопашному бою. А в пятнадцать лет им не составляет никакого труда затащить подвыпившего шестипудового папашу на пятый этаж, уложить его заботливо спать, наутро своевременно разбудить (чтоб не опоздал на построение), и привести к нормальному бою рассолом и основательной хозяйской вздрючкой.
       А еще наши девочки прагматичны и сообразительны. Вот, пожалуйста: сестренки-погодки, Ксюша и Женя, трех и четырех лет от роду, решили поздравить папу-капитана с Днем Советской армии. Нарыли старых открыток, навырезали из них цветочков, наклеили их на альбомный лист, написали на нем печатными буковками поздравление и с утра пораньше полезли к папе с мамой в постель - папулю поздравлять.
      
      -- Ох, спасибо, мои золотые! - растрогался спросонья папа, - Замечательный подарок!
      -- Пап! - сию же минуту интересуются дочки, - А ты нам на восьмое марта что подаришь?
      -- Ну. Тоже что-нибудь так вот... Вырежу, наклею...
      -- Э-э-э, нет! - в один голос завопили чада, - НАМ ТАКОЙ ГОВНЯНСКИЙ ПОДАРОК НЕ НУЖЕН!!!
      
       А еще наши девочки умеют постоять за себя. Как вам такой эпизод: раннее зимнее утро. Переполненный автобус. В углу автобуса уткнулась носиком в заиндевелое окно третьеклассница Даша, майорская дочка. За плечами у Даши - школьный рюкзачок, в школу ребенок собрался. И на этот самый рюкзачок какая-то шибко умная тетенька норовит пристроить свою сумку - то ли невзначай, то ли как. Даша повертелась-повертелась, да и говорит вежливо:
      
      - Тетенька, будьте так любезны, подвиньте чуть-чуть в сторонку свою жопу, вы меня совсем уже раздавили...
       И, пока та стоит с разинутым от возмущения ртом и, хватая им воздух, соображает, что бы такое ответить оборзевшему ребенку, Дашка невинно добавляет:
      - И, пожалуйста, уберите свою сумку с моего рюкзака - он у меня и так весит хуй знает, сколько...
      
       А еще наши дети очень любят праздники. И ничего, что всяких диснейлендов в окрестностях гарнизонов не бывает - ребятишки наши в этом плане сами о себе заботятся неплохо.
       Приближается Новый год. Родители уже затарились подарками для отпрысков и выпивоном для себя, любимых, уже назначен дежурный Дед-мороз из числа лейтенантов, лучше других держащих банку, уже весь служивый люд пускается на любые подлости, лишь бы отмазаться от праздничных нарядов. Охвачены праздничным нетерпением и детишки.
      
      -- Папа, - донимают отца уже знакомые читателю, несколько повзрослевшие Ксюша с Женей, - А у нас елка будет?
      -- А как же! - бодро ответствует папа-майор, - Конечно, будет! В клубе! Вчера дядя начпо из Тбилиси привез!
      -- Да не-е! Про ту елку мы знаем. Дома у нас елка будет?
      -- Ну-у... - папа начинает нервно чесать репу, - Где ее взять-то? Тут елки не растут...
      -- А-га, "не растут"! - глазки дочерей вмиг начинают опасно поблескивать, а губки приобретают форму сковородника, - У бабули в Ташкенте тоже елки не растут! А у нее в прошлом году елка была-а-а!
      -- Ну, дык... Ташкент - город большой, туда елки привозят. А нам сюда кто привезет?
      -- Ы-ы-ы!!! - сестры заходятся в безутешном реве, а папа торопится смотаться на службу, проклиная свою судьбу на чем свет стоит.
      
       Вечером ему еще мама попеняет в том смысле, что у всех мужики, как мужики, а у нее - одно сплошное недоразумение, не способное даже детям несчастную елку достать. Будто он один такой! Да во всем гарнизоне ни у кого такой возможности нет! Хоть ты семь пядей во лбу имей! Родит он, что ли, эту елку?! Дед-мороз он, на хрен, что ли?! Он - не Дед-мороз. Он - недотепа и вообще...
       Вяло переругиваясь, родители улеглись спать. А утром папа пошлепал тапками в тубзик и наткнулся в коридоре на что-то колючее. Включил свет и разинул рот: у стенки растопырила пушистые веточки голубая (!) елочка сказочной красоты. Папа аж забыл, что в тубзик хотел. Спотыкаясь, кинулся будить маму. Мама проснулась, увидела елочку и тоже остолбенела. Потом папа с мамой воззрились друг на друга вытаращенными очами и мгновенно вспомнили про всякие новогодние чудеса. Мама аж заревела тихонько. А папа обругал себя мысленно, что не попросил вчера у Деда-мороза чего-нибудь посерьезнее. Ну хоть в академию в этом году поступить. Кто ж знал, что он и в самом деле желания исполняет?
       Вообще-то зря он себя ругал - Дед-мороз отношения к этому новогоднему чуду никакого отношения не имел. Устроили это чудо сами детки - а что им, бедным, еще оставалось делать? Отревев и уяснив, что ни фига им ни от родителей, ни от Деда-мороза не светит, девочки решили обойтись своими силами - в первый раз, что ли? Тихонько, не поднимая лишнего шума, покопались в кладовке, разыскали пару папиных маскхалатов и гибкую пилку "Коммандос". Хорошая такая пилка, в свернутом виде в кошельке умещается, а перепилить ей бревно - как два пальца об асфальт. А уж молоденькую елочку - и подавно, даже для детских ручонок вполне решаемая задача. Дождались сестрички, пока родители уснут, облачились в подвернутые маскхалаты, да и потопали к райкому партии - там у входа десяток голубых елок росло.
       Сторож дядя Валико спал мирным сном у себя в каптерке, а для его собачки Душмана они заготовили взятку в виде сосиски. Тот и рад был на должностное преступление пойти: завилял обрубком хвоста, сосиску стрескал в секунду и мордахи детям благодарно облизал. И заняла вся операция от силы пару минут. Домой елочку несли аккуратно, по земле не волочили, чтобы следов не оставлять, а если кого замечали вдалеке - пристраивали елочку на землю и сами за нее прятались: ну с понтом просто так тут елочка растет, сама по себе. И никто их до самого дома не заметил - видать, без помощи Деда-мороза все же не обошлось.
       А утром в райкоме партии случился страшный бенц! Все, кто только могли, трендюлей огребли по самые микитки, а к поиску пропавшей елки был подключен сам начальник районной милиции. Хрен чего они нашли, понятно. Но у папы, когда он просек, что к чему, очко поиграло изрядно.
http://artofwar.ru/r/ruban_n_j/text_0130.shtml

    Сорри, не стал убирать нецензурщину... кажись тут она на месте... Еще раз сорри...
« Последнее редактирование: 04 01 2012, 16:15:15 от ДСГ »
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

Стрелок

  • ПО "ПОБЕДА"
  • Полковник
  • ***
  • Сообщений: 1457
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #2 : 04 01 2012, 16:20:05 »
Брагу делали солдаты и офицеры,но это  скрывалось всеми,травы море было, покуривали,вот как раз её и можно было достать в кишлаке-выменять,купить ,отобрать-по разному...ну а водка,как описано выше .....сказок много сейчас пишут..героин тоже был,но этим баловались единицы...Дедовщина была конечно,но не так как в союзе..ведь завтра ты пойдёшь с молодым и не факт,что тебе в спину не выстрелят...
От героев былых
    времен
    Не осталось порой
    имен
    Те кто приняли
    смертный бой
    Стали просто землей и
    травой ....

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8056
  • Отец на фронте
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #3 : 11 01 2012, 15:20:10 »
   Медаль - "ЗА ВЗЯТИЕ БЕРЛИНА"

   Вдоль тихой улочки городской окраины, оставляя в придорожной пыли круглые следы от массивной трости, шел старик в потертом, старом, но чистом пиджаке. На груди были прицеплены планки с лентами наград в три ряда. Самая первая вставка была красной, с георгиевскими полосами поперёк. Он больше всех дорожил этой наградой. Ветеран свернул на аллею, ведущую к входу на кладбище. У ворот остановился, снял матерчатую кепку и, тяжело наваливаясь на трость, шагнул вперед.
Пятый ряд, вторая ограда от прохода. Он отворил калитку и подошел к двум надгробиям. Прислонил трость к ограде, протянул руки и погладил горячий гранит.
- Здравствуй, Саша. – Повернул голову. – Здравствуй, сын.
   Прихватив трость, отошел к скамейке со столиком. Тяжело вздохнув сел.
- Как вы тут?
В ответ ветерок пошевелил редкие седые волосы.
   С памятников смотрели такие родные лица. Щемящая боль, от потери близких, и затихшая только недавно, вернулась опять. Любимая жена, с которой они прожили столько лет. Сын, единственный ребенок. Долгожданный. Поздний и такой любимый отцом и матерью.
Как больно и обидно хоронить собственного сына.
«Ах, Саша, моя Саша. Её сердце не выдержало гибели сына».
   Их хоронили в один день. Как выдержал он. Почему? Этот вопрос ветеран задавал себе много раз.
В маленьком пакете была бутылка с водкой. Старик достал её, маленькие пластиковые стаканчики, немного конфет с печеньем в пакетике. И хлеб. Черный хлеб. Бородинский. Его в семье очень любили.
Налив водки в стаканчики, старик поставил их у надгробий и накрыл хлебом.
- Как положено.
   Он выпил водку не закусывая. Как пил на фронте.
На войну он попал совсем мальчишкой, обманув всех в военкомате. Ему тогда было семнадцать неполных лет, но он был рослым, широкоплечим как отец. Пошел мстить за отца и брата, погибших в первые дни войны. Наши войска уже били врага у самой границы родины, когда он, в первый раз увидел то, что натворили немцы в деревнях Белоруссии. Он ненавидел врага, но в этот момент его ненависть выросла десятикратно.
Потом был фронт.
   Смерть ходила рядом, не задевая его своим беспощадным и острым резцом. Его товарищи гибли.
И через три месяца, семнадцатилетний мальчишка с поседевшей густой шевелюрой был ветераном среди пополнения. Из первого состава батальона, в котором он воевал, осталось пять человек.
   Дошел до самого Берлина, имея наград на груди уже в два ряда. Был всегда впереди. Первым врывался на вражеские позиции, и не было сил у врага остановить этот тайфун ненависти.
   За все время не получил ни одного ранения. Смерть обошла его. Всю войну обходила.
Она опять обошла его. Но забрала самое дорогое.
- Ну и жара! – кто-то вздохнул рядом. – Будто не начало мая, а июль какой-то.
   Старик поднял голову. У ограды остановился военком его района. Они были хорошими знакомыми и иногда собирались вместе, отметить праздники.
- Здравия желаю, Иван Петрович. Своих пришел проведать?
- Да, здравствуй, Витя. А ты у родителей был? Проходи. Давай помянем…
Тот прошел и сел рядом. Старик достал ещё один стаканчик и налил водки.
- Вечная память.
Выпили. Военком не стал закусывать. Он смотрел на памятник с большой звездой.
- Тридцать пять лет… жить и жить.
- Не трави душу, Иваныч.
- Извини.
Помолчали.
- Как у тебя дома дела?
- Никак. Какие могут быть дела у одинокого старика? – Иван Петрович разлил водку и протянул стаканчик. - Давай выпьем за то, чтоб мы никогда не оставались одинокими.
- Давай.
- О-у-у-у-у-у!
   Жалобный, скулящий вой раздался внезапно. Пивший в этот момент водку военком поперхнулся. Прокашлявшись, он приподнялся и посмотрел через ограду. Старик проглотил водку и тоже глянул в глубину кладбища. Через ряд, у свежего холмика, заставленного венками, лежала собака, подогнув лапы и положив голову на рыхлую землю.
- Смотри-ка опять тут! Вот верная бестия! – Виктор Иванович покачал головой. – Представляешь, Петрович, пять дней назад тут милиционера погибшего хоронили. Зарезал его кто-то. В темном переулке нашли. А у него собака, вот эта… она, как закапывать стали, выть начала. Жутко. Увели её, так она сбежала и сюда. Через день сослуживец пришел, забрал её, но она опять сбежала. Так тут и сидит. Старик сел обратно.
- Вот ведь как бывает! – Военком смотрел на скулящую собаку. – Теперь к себе никого не подпустит.
Но Иван Петрович не ответил. Он вспоминал свою семью. …..
- И породистая ведь. Никакая-то дворняга. Только название породы забыл… э-э-эр..
- Эрдельтерьер?
- Во, точно, эрдельтерьер. – Виктор Иванович тоже сел. – Надо вдове позвонить. Жалко собаку. С тоски помирает.
«С тоски…» - Старик тяжело вздохнул. «Тоска мне давно сердце жмет».
Военком взглянул на Ивана Петровича.
- Я пойду, потихоньку, - поднялся он, - послезавтра девятое мая. Приходи, Петрович, к военкомату. Там сбор ветеранов будет.
- Приду, конечно. – Кивнул старик.
- И награды все надень. – Склонив голову, Виктор Иванович взглянул на его пиджак. – Ордена и медали, а не планки.
- Надену. Я только на день Победы их и надеваю.
- Петрович, у тебя сотовый есть? Дай номер.
   Старик достал из кармана пиджака мобильный телефон и протянул Виктору Ивановичу. Тот набрал свой номер на телефоне ветерана и нажал кнопку. Его мобильный отозвался вызовом.
- Добро. Ну, до свидания, Иван Петрович. – Он отдал телефон старику и протянул руку.
Они попрощались. Военком ушел, а Иван Петрович ещё долго сидел рядом со своей семьёй.
   Пес скулить перестал. Затих. Но старик знал, что он ещё там.
«Остаться тут, как этот верный хозяину пёс. Какая разница, где меня доконает тоска? Рано или поздно я увижу мою Сашу и сына».
Александру он встретил на привокзальной площади в радостной суете встречающих возвращающихся домой солдат. Люди, плача от счастья, что их отец, сын, брат вернулись живыми, с Победой, целовали их, крепко обняв, и надолго замирали не размыкая своих объятий. Так и стояли – солдат, а вокруг родные.
   А ещё грустные, но не теряющие надежду лица тех, кто не верил похоронкам, и пришел на вокзал прикоснуться душой к радости других.
«Может это ошибка… он жив…».
   Иван Петрович шел по перрону, обходя замерших в великом счастье семьи, улыбаясь им, а в груди была тоска. Его никто не встречал. Некому. В кармане гимнастерки лежало последнее незаконченное письмо мамы. Всего пол листа, а дальше писала соседка тетя Клава. Мама умерла не дописав письмо, в тот день, когда его батальон штурмовал дом с засевшими там эсесовцами. А через квартал дымил ещё не взятый Рейхстаг.
   Они увидели друг друга там, на перроне. Он, вернувшийся с войны парень с седыми волосами, с грудью закрытой орденами и медалями. И она, ждущая с войны своего старшего брата, на которого в сорок третьем пришла похоронка. Два спрятанных в сердцах горя встретились и больше никогда не расставались.
   Сын Алеша родился поздно, когда обоим было за сорок. Родители отдали ему всю свою любовь…
Хотелось плакать. Но всегда его хватало только на одну слезу. Иван Петрович не знал почему, но это было так. Вдруг он услышал, как пес подал голос, но он не заскулил, он зарычал.
- С чего бы это?
   Не успел Иван Петрович подняться и посмотреть на причину, как услышал идиотский смех, даже не смех, гогот, и звук бьющегося стекла. Он повернулся и увидел троих парней. Наголо бритых, в белых майках с надписями. Все мускулистые. У каждого на плече что-то вытатуировано.
   Они шли по тропе, и пили пиво, вглядываясь в надписи на памятниках. Один швырнул пустую бутылку в одно из надгробий. Она брызнула осколками, а парни опять заржали.
- Что же это творится? – Иван Петрович поднялся и виновато сказал фотографиям жены и сына:
- Простите меня. Там беда, я должен помочь. Но я скоро вернусь.
Он смахнул всё со столика в пакет, взял трость и начал пробираться между оград.
- И где этого ментяру зарыли? – Услышал голос одного из парней.
- А, Ганс, нашел! – Заорал другой. И вместе с криком раздалось злобное рычание.
- Ой, мля, тут собака эта чертова!
- Ничего она нам из этой клетки не сделает.
Звон разбитой бутылки и яростный лай.
- Как кинется, так получит перо в бочину и розочку в пасть.
Они стояли спиной к Ивану Петровичу и не видели, как он старался побыстрей пройти узкие проходы между оградами.
- Значит, вот где закопан этот мент. Слышь, Обер, а ведь менты землю роют.
- Пусть роют, ничего они не найдут. Никто не видел и никто ничего не слышал. – Отозвался другой. – Хорошо, что Ганс то перо в реку выкинул.
- Заткнись, придурок. – Сказал Ганс и огляделся, но Ивана Петровича не заметил. – Чё орёшь?
Старик, наконец, вышел в проход. Тяжело дыша, прислонился к березке, переводя дух, и услышал только последние слова. А пес от рычания перешел к злобному лаю. Он перебегал вдоль ограды, и рыкал сквозь решетку на парней, пинающих кованные прутья ногами, обутыми в тяжелые армейские ботинки.
   Иван Петрович отпустил ствол березы и сделал шаг. А парни нашли деревянный брус и начали им раскидывать венки. Тыкать, пытаясь спихнуть памятник в сторону. Пес вцепился в брус и рванул его.
- Ай! – Тот, что держал брус, сунул палец в рот. – Руку занозил, мля.
Сплюнул кровь и щелкнул выкидным лезвием.
- Ах ты сука…
- Ганс, это кобель! – Засмеялись остальные.
- А ну прекратить! – Выкрикнул Иван Петрович. Он остановился рядом с бритоголовыми и затряс тростью.
- Вы что творите, ироды?
Парни повернулись.
- А это что за привидение?
- Ты из какой могилы выполз, немочь? – Заржали все трое.
Злость накрыла лавиной. Он отчетливо разглядел на майках нарисованные пустые черепа, а на руках вытатуированную свастику.
- А ну пошли вон, вандалы! – Старик уже был готов броситься вперед.
Где-то сзади громко заговорили.
- Ладно-ладно, не сыпь песок, ветеран. – Усмехнулся тот, кого назвали Гансом, глянув Ивану Петровичу за спину. Бросил приятелям:
– Пошли отсюда.
И троица удалилась.
Старик взялся за ограду и перевел дух. Давно он так не злился. С войны, наверно. Но какие сволочи – разрушать память о человеке!
Он посмотрел на надгробие.
- Надо поправить.
Открыл калитку и зашел внутрь. Пес успокоился сразу, как ушли те обритые и внимательно смотрел на Ивана Петровича. А он подошел к могиле. Поправил надгробие, аккуратно разложил венки. Затем глянул на табличку и ноги подогнулись. Он сел прямо на землю. С фото смотрел молодой парень.
«Тридцать пять лет. Как и моему сыну… было». Горечь подступила к горлу.
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8056
  • Отец на фронте
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #4 : 11 01 2012, 15:20:44 »
В руку ткнулась влажная морда. Пёс положил голову на колено Ивана Петровича и тяжело вздохнул. Ветеран потрепал кудрявую морду.
- Я понимаю тебя, дружище. Сам тоскую по своим.
Эрдель скульнул и закрыл глаза. Старик погладил его и подтянул выпавший пакет.
- Вот, - достал он печенье и хлеб, - поешь.
Пёс поднялся, понюхал предложенные угощения и внимательно посмотрел на старика.
- Ешь-ешь, - улыбнулся Иван Петрович, – после боя поесть обязательно надо.
Тот вильнул опущенным хвостом и склонился к еде.
«Отощал, бедняга. Но молодец. Как он защищал! Те и побоялись зайти. Издалека палкой тыкали. Вандалы. Ножи носят…».
- Ножи! – Воскликнул Иван Петрович. Он вспомнил, что ножи иногда называют – перо.
«А эти говорили, что выкинули нож. В реку. И что милиция ничего не найдёт. А не они ли парня убили? Надо сообщить».
Он вынул телефон и нажал кнопку.
- Алло? – Отозвались на том конце. В волнении не заметил, что позвонил по последнему номеру.
– Иван Петрович, это вы? Что случилось? – Спросил его военком.
- Да, я. Я, это, Виктор Иванович. Я, наверно, знаю кто убил того милиционера. – Взволнованно заговорил старик, и глянул на табличку. – Стешова Павла Александровича, участкового.
- Вот так дела! Откуда?
- Я разговор слышал. Подошли бритоголовые парни к той могиле, у которой пёс сидел. Один оговорился, что нож они выкинули в реку, а менты, то есть милиционеры ничего не найдут. Ещё пытались памятник ему разрушить.
- Так, понял. Я сейчас в милицию звоню по обычному телефону. Вспоминайте приметы пока. – Закричал он в трубку. - Ты сейчас где?
- Я ещё никуда не ушел.
- Ещё с кладбища не ушел? Секунду Петрович, - и что-то быстро стал говорить в другой телефон.
- Иван Петрович, приметы, какие приметы? – Вновь спросил он старика.
- Не помню. Татуировки есть. Наголо обритые.
- Мало-мало. – Он на немного прервался, что-то говоря по-другому телефону, затем спросил:
- Петрович, ты видел, куда они пошли?
- В сторону карьера, по-моему… - Иван Петрович вышел на дорожку и посмотрел в ту сторону, куда скрылись трое бритоголовых. – Точно в карьер пошли.
- Ладно, я уже сообщил. Милиция выезжает. Я и сам сейчас подъеду.
- Я могу проследить, они не так далеко ушли. – Предложил ветеран.
- Нет-нет, ни в коем случае! – Обеспокоенно заговорил военком, но Иван Петрович отключил телефон.
«Каковы сволочи? Ходят безнаказанно. Убили хорошего парня, а у него наверно дети маленькие…».
Он решительно двинулся в сторону карьера. В след ему внимательно смотрел эрдельтерьер.
Иван Петрович шел быстро. До карьера своим шагом он потратил всего десять минут. Ветеран вышел на песчаную дорогу и увидел тех бритоголовых парней. Они сидели на огромных валунах и пили пиво. Негодуя, старик направился к ним.
- За что вы убили Стешова Павла Александровича? – Громко спросил ветеран.
Те от неожиданности подскочили, но увидев перед собой только старика, успокоились.
- Чё? Ты чё, козел старый, офанарел? – У высокого глаза недобро сверкнули. – Какого Стешова?
- Участкового милиционера.
Бритоголовые переглянулись.
- Обер, я тебе язык обрежу. – Прошипел «Ганс».
- Не надо было на кладбище переться. – Огрызнулся тот.
Снова переглянувшись, начали обходить его, намереваясь окружить. Но Иван Петрович спокойно смотрел на «Ганса». Тот завел руку за спину и что-то достал.
Сверкнул клинок.
- Это кортик унтер-офицера, настоящий, немецкий. Не раз пил кровь унтерменшей, - оскалился бритоголовый, показав на ноже ненавистный знак,- сидел бы ты скелетон на кладбище, где тебе и место, был бы шанс ещё пожить, а теперь будешь убит как собака и зарыт тут, в карьере.
Иван Петрович с ненавистью смотрел на свастику. Перед глазами встало то пепелище от огромного сарая, сожженного карателями вместе со всеми жителями белорусской деревни.
В груди взорвался тайфун. Он снова был на той войне. А впереди враг.
Тяжелая трость молниеносно взлетела.
- Ас-с-у… - нож, сверкнув клинком, отлетел далеко в сторону, а «Ганс» отскочил, тряся отшибленной кистью.
Бам! Бритоголовый мордоворот справа откинулся с разбитым носом.
Хлесь! «Обер» завыл, держась за перебитую руку.
- Я, на фронте, таких как вы …
Тот, что назывался «Гансом» зарычал и метнулся вперед.
Силы в старости обманчивы. Три молодых подонка легко сбили с ног старика. Они начали пинать его. Жестоко. Что им до жизни старого человека, уже раз переступившим запретную грань? Тем более, что он свидетель их неосторожных слов.
Мелькнуло поджарое тело. Рык и клацанье мощных челюстей. Бритоголовые заорали. Метнулись в разные стороны, держась за укушенные места.
- Вот сука. Всё, убью, тварь!
«Ганс», щелкнул выкидушкой.
– Давайте вместе, парни. Нам нельзя оставлять свидетеля.
Но между бритоголовыми и затихшим телом ветерана застыл оскалившийся эрдель. Теперь его можно только убить - он не пропустит к этому человеку врага.
Взвыв сиреной, на дорогу вылетели три машины. Два милицейских УАЗика и двадцать четвертая волга.
- Валим!
Бритоголовые бросились врассыпную. Вслед им кинулись милиционеры, а к лежащему Ивану Петровичу подбежал военком. Он опустился рядом и осторожно повернул старика.
- Петрович… Петрович… не умирай. Теперь всё будет хорошо… сейчас приедет скорая, тебе помогут.
- Андрей? – еле слышно прошептал Иван Петрович и улыбнулся.
Эрдельтерьер, стоявший рядом, опустил хвост и заскулил.
Туман в глазах ещё не совсем рассеялся, но Иван Петрович с удивлением увидел отца и мать. Кто-то сзади поддерживал его. Повернул голову и увидел брата.
- Андрей?
- Здавствуй, Ваня. - Брат помог подняться.
- Как… где… - ошалело и, одновременно, радостно заозирался Иван.
- Там где тебя давно ждут, Ванюша. – Ласково сказала мама.
- С нами ты успеешь наговориться, - улыбнулся отец, - иди, там тебя ждут.
Они расступились, и он увидел солдат в гимнастерках.
- Лешка… это ты, Лёшка? – Узнал он друга, погибшего в первом бою.
- Да, дружище, это я, - ответил он, - ты так долго шел сюда. Но… мы тебя ещё подождем.
Он отошел в сторону, а там другой…
- Витька!
Они обнялись.
- Как…
- Потом, все потом… - смеётся друг, - иди…
Он шел через них плача от счастья. Когда-то погибшие друзья расступались. Они тянули руки и хлопали его по плечам. И расступались…
Он знал, кого увидит, но все равно замер перед Сашей и Алешей. Женой и сыном. Иван Петрович бросился к ним, и они застыли, молча заключив друг друга в объятиях.
В последний путь Ивана Петровича провожал весь приволжский городок. У могилы дали залп сослуживцы погибшего участкового. На памятнике из красного гранита, в самом верху была оттиснута медаль, которой больше всех дорожил Иван Петрович. Медаль, с колодочкой, обтянутой красной шелковой муаровой лентой с пятью полосками - три черные и две оранжевые, а по краям полосы цвета крови. Медаль памяти его друзей, немного не доживших до Победы. Евгения Прохорова, Смирнова Валеры, Виктора Панина… всех ребят его батальона. Это была медаль - "ЗА ВЗЯТИЕ БЕРЛИНА".
У трёх надгробий очень долго стояли четверо – молодая женщина с маленьким ребёнком, военком и пёс.
Россия праздновала День Великой Победы.

http://litostrovok.ru/viewtopic.php?f=17&t=198
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8056
  • Отец на фронте
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #5 : 11 01 2012, 15:36:57 »
   Памяти достойны.

Война – страшное слово. Нам, выросшим в мирное время, она кажется не такой, как помнят её ветераны и знают воевавшие в Афганистане и Чечне.
С детских лет мальчишки играются в «войнушку». Бегают с игрушечным оружием и криками: «Та-та-та», «Ты убит, куда встал?», «А я на новенького». Вырастают пацаны, меняются игры, и теперь уже играют на компьютере в стрелялки, где опять и опять на «новенького». И не понимают мальчишки, что на войне нет такого понятия, что там, на «новенького», уже придёт другой…
Война – в этом слове я вижу вспышки взрывов и кровь, слышу рёв атакующих и стоны раненых. Смерть в этом слове. Похоронки, и извещения – пропал без вести.
Сколько тех, кто не вернулся с той войны? Сколько, оставшихся на полях сражений? Неизвестных и непогребённых.
В первый раз далёкая война коснулась меня, когда ещё курсантом. При земляных работах на аэродроме, наткнулись на захоронение. Костяки в истлевших гимнастёрках запомнились навсегда.
И запомнилось странное, пока непонятное чувство.
А на праздник Победы мы стояли в оцеплении. Ветераны шли по Минску к площади Победы. Без музыки, без маршей. Так и шли - под звон орденов и медалей.
И опять это чувство.
Я не воевал. Родился через двадцать шесть лет после победы. Тогда почему ломит грудь? Почему снятся сны, где в отчаянной атаке, вместе с бойцами в выбеленных солнцем гимнастёрках, я рвусь навстречу смерти?
Почему так? Что это значит?
Мой дед вернулся с войны после тяжелого ранения. Его я плохо помню, умер, когда мне было пять лет. Второй дед не воевал. Был мастером-оружейником. Просил отправить на фронт, но не отпускали. С горя пил, видя как соседям приносили похоронки…
Так почему снятся такие сны? Почему в груди растет горький ком, когда смотрю фильмы о войне?
Я не воевал, но я знаю, что это за чувство.
* * *
Трасса петляла среди лесных массивов и редких полей, которые сменялись маленькими речушками и болотистыми низинами. Ещё не совсем старая девятка шустро летела по дороге, обгоняя тихоходные фуры и автобусы. Надо было торопиться, так как до города ещё километров сорок, а там пока до аэродрома доберёшься. Олег думал, подпевая льющейся из динамиков песне.
«Всё, в последний раз меня вызывают так категорично. Решено - слетаю в последний раз, а там сам уволюсь, к чертям. Хоть успею пилотаж отработать и на соревнованиях выступлю нормально, без спешки, и оглядки на основную работу. А работу найду. Петрович намекал, что нужен пилот в одну из компаний».
По радио начали транслировать новости. Чернов обогнал медленно ползущий автобус и мгновенно разогнал ладу до ста двадцати. После модернизации, а именно после того как один умелец поставил «приоровский» движок, девятка стала похожа на истребитель.
Тут он выхватил из потока новостей следующее:
«… И последнее – поисковым отрядом «Память», найден самолёт И-16, сохранившийся с Великой отечественной войны. Самолёт подняли из болота, куда он упал в сорок первом году и пролежал шестьдесят девять лет. При первом осмотре, специалисты отметили, что все детали двигателя и фюзеляжа очень хорошо сохранились, и после подъема, самолет собираются восстановить, что бы потом установить его как памятник…»
«Интересно» – подумал Олег, уменьшая громкость радио и притормаживая. Впереди стояли машины. За ним тормознул тот автобус, что он обогнал, а следом стали накапливаться машины, увеличивая пробку. Из автобуса начали выходить пассажиры.
- Этак я опоздаю – Выругавшись, сказал он, глядя на огромную колонну машин, уходящую по дуге вперёд.
Тут мимо его лады прошли строем молодые парни, одетые в камуфляж. Впереди шёл седой поджарый мужик, в выцветшем комке, с пятнами от когда-то больших звёзд на погонах. Этот отряд свернул и спустился с дороги. Олег пригляделся - там был съезд с трассы. Малозаметная грунтовка начиналась огромной лужей, затем ровная песчаная дорога уходила в лес почти под прямым углом к трассе.
Чернов почесал затылок и достал навигатор, но ясности он не добавил.
- Чёрт! – Олега взяло зло на несовершенство чертовых навигаторов, и на то, что он застрял в пробке на земле.
«Как же хорошо в небе! Там пробок не бывает, если, конечно, диспетчера не подведут. Тьфу-тьфу-тьфу…».
Сунул руку в бардачок, где имелась пара атласов автомобильных дорог. Первым лежало современное издание, но имелось и старое, выпущенное ещё в советское время. Чернов открыл и нашел нужное место на карте.
- Мля. – Он отбросил новый атлас и открыл ветхие страницы советского издания.
- Вот это другое дело, - довольно улыбнулся Олег, - надо было сразу в него смотреть.
В старом атласе трасса была обозначена как простая дорога, но главное, что была та самая грунтовка, что уходила от дороги в лес. Через шесть километров грунтовка упиралась в деревню Глушки, а от деревни, к северу уходила уже нормальная дорога, и, судя по атласу, получался объезд, по которому он сможет обойти пробку.
Отрад в камуфляже давно скрылся в лесу.
- Риск благородное дело, – пробормотал Олег, осторожно выруливая на обочину. Проехал мимо удивлённо смотрящих водил и начал съезжать вниз. Окна он закрыл, так как знал, что девятка гребёт и кидает грязь знатно, но проходимиста, не то, что некоторые «паркетные» джипы.
   Перед лужей Чернов дал газу, и девятка не подвела – вынесла на грунтовку, при этом густо накидав грязи на капот, крышу и стекло.
Чёрт с ней, с этой грязью, – подумал Олег, - отмою.
На въезде в лес посмотрел в зеркала заднего вида – никто за ним ехать не рискнул. Ну и пусть, за то пробка осталась позади, а через шесть километров, грунтовка сменится на асфальт, и он нормально доедет до города, может ещё успеет до вечера принять самолёт.
- Мы рождены, чтоб сказку сделать былью!
Преодолеть пространство и… Мля!
Притормозил и посмотрел вперед. Там была огромная лужа, гораздо больше той, что у самой трассы. Выругался и глянул вдаль. Там уже виднелись какие-то постройки. Очевидно та самая деревня. Чуть правей, на холме впереди мелькнули фигуры.
Наверно те самые парни в комках – подумал Олег, потом опять посмотрел на лужу. Вздохнул. Не возвращаться же, надо форсировать.
Девятка влетела в грязь и почти проехала всю лужу. Не хватило чуть-чуть. Машина осела днищем в двух метрах от твёрдой почвы. Олег выругался. Делать нечего, надо вылезать. Шагнув вперёд, едва не оставил в гуще грязи туфли. Тихо матерясь, Чернов выбрался на грунтовку и обернулся. Машина сидела в жиже по самые пороги. Затем посмотрел в сторону холма. Там мельтешили пятнистые фигуры. Что ж, надо идти и просить помощи.
Олег обошел болото по дуге, матеря про себя всю эту грязь. Всё же в небе хорошо – летишь себе, никаких ям с грязью. Хотя, есть ямы - воздушные.
Поднялся на холм, и, обойдя по краю вырытую кем-то огромную яму, направился к людям.
Отряд уже встал лагерем. Палатки установлены, костры дымят, народ суетится. В центре небольшая группа во главе седого мужика.
- Быстро, однако, они! – Осматриваясь, подумал Олег. Парни расходились, получая инструкции от того седого и поджарого подполковника.
- Ты, пройдёшься вот отсюда к северу. Иди вдоль болота и отмечай интересные места. – Седой провёл карандашом по карте, показывая что-то парню. Олег остановился рядом, дожидаясь конца инструктажа.
- В болото не суйся, там наши в прошлый раз всё излазили, когда нашли самолёт. Потом пройдёшься обратно вот здесь. А к заброшенному аэродрому мы потом вместе сходим. Понял?
Парень кивнул и ушел, прихватив прибор, в котором Чернов опознал миноискатель.
Олег шагнул ближе.
- Здравствуйте.
- Здравия желаю, - кивнул седой, внимательно пробежав взглядом по Чернову.
- Подполковник Маслов Евгений Владимирович. – Представился Седой, добавив:
- В отставке.
- Чернов Олег Александрович.
Маслов ещё раз пробежался взглядом по Олегу, затем улыбнулся и сказал:
- Никак застрял? Решил пробку объехать?
- Да, - кивнул Олег, - не поможете машину вытащить? Тут недалеко.
- Поможем. Как не помочь? – Опять улыбнулся седой Чернову. – Вытащим твою машину, только последние наставления парням дам.
Олег огляделся. Посмотрел на занятых парней и спросил:
- А чем вы тут занимаетесь?
- Мы тут поисками погибших солдат занимаемся. Больше тысячи уже нашли и перезахоронили. – Маслов провел рукой, показывая. - Тут в войну наши оборону держали. Вон там, с километр по полю, аэродром был. Сейчас заброшен, как и деревня. Кстати, самолёт, вон, в болоте нашли. И-16.
- Слышал, по радио передавали.
Лицо подполковника стало серьёзным.
- Жаркие бои были. Где-то тут мой дед погиб. Который год ищу.
Он вздохнул.
- Ладно, сейчас я с парнями тут разберусь, и поможем тебе.
- Машина там. – Показал Олег.
- Вижу твою девятку. – Кивнул Маслов. – Сейчас я с парнями подойду.
Действительно, с холма красный ваз был отлично виден.
Олег вздохнул и двинулся обратно.
Проходя яму, оступился, а в следующий момент земля вдруг ушла из-под ног, и Олег рухнул вниз. Матерясь, закопошился на дне, перевозившись в грязи, протёр глаза и замер. Рядом с ним лежала ржавая мина. Она вывалилась из грунта и лежала на кочке, зацепившись оперением за тонкий корень.
Медленно отодвигаясь от неё, Олег стал выбираться из ямы, постоянно оглядываясь на ржавый смертоносный кусок железа, оставшийся с войны. Мина вдруг поползла вниз, отчего Олег, быстро перебирая ногами, выскочил из раскопа и кинулся в сторону.
   Бабах!
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8056
  • Отец на фронте
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #6 : 11 01 2012, 15:37:37 »
З-з-з-зу-у-у. Бабах! З-з-з-зу-у-у! Бабах!
Вокруг что-то грохотало, отдаваясь в голове дикой болью. Олег обхватил её руками. Казалось, отпусти руки, и голова разлетится по частям.
Бабах! Та-та-та-та! Да-дах!
- Ой-ё! – Чем-то больно ударило по голове, и Олег взвыл.
- Эй, ты чего тут сидишь? – Крикнули прямо в ухо. – Убьют же!
Его подхватили под мышки и куда-то поволокли. Каждый шаг в голове отдавался взрывом боли.
- Ничё, браток. Потерпи, - зашептал кто-то, - счас легче будет.
Вместе свалились в глубокую яму. Рядом часто загрохотало, тупо отдаваясь в голове. Чернов застонал.
- Посиди тут, покамест. Я к командиру.
Его удаляющие шаги заглушили лязг и выстрелы. Боль немного отхлынула и Олег начал оттирать грязь с лица, чтобы посмотреть – что тут происходит.
Что тут так грохочет и почему стреляют?
С трудом разлепил глаза и замер. Напротив его лежал убитый, в выцветшей гимнастёрке, рядом винтовка. Мосинка.
Олег огляделся. Это не яма. Это был окоп.
Чернов приподнялся, и оторопело уставился на поле. Там, среди рытвин и воронок, лежали убитые, а недалеко, к окопам полз настоящий танк с крестом. Немецкий.
За танком бежали фигурки в форме мышиного цвета. Грохотали взрывы и свистели пули.
Ноги подогнулись, Чернов рухнул на дно окопа и уставился на убитого.
Совсем рядом раздался лязг. Часто-часто защелкали выстрелы. Мимо кто-то пронёсся, стреляя на ходу. Следом бежало ещё пятеро в выцветших гимнастёрках. Один из них метнул что-то, и за бруствером бабахнуло, а остальные начали туда стрелять.
Мысли стали стучаться с частотой пулемёта, грохотавшего очередями недалеко.
Я сплю? - Думал Чернов, вжимаясь в стенку окопа. – Или это последствия контузии?
- А-а-а!
В окоп спрыгнул немец и дал очередь из автомата. Пули просвистели рядом с Черновым. В этот момент на немца кто-то навалился сзади, завязалась борьба. Из-за угла выскочил боец с перевязанной рукой и сразу выстрелил из пистолета. Мелькнули тени и в окоп спрыгнули ещё двое немцев. Один из них повернулся и Олег понял, что если ничего не сделать, то он умрёт. Схватил лежащую рядом винтовку за ствол и как дубиной ударил врага. Тот успел отшатнуться, но его автомат выбило прикладом винтовки. Немец взвыл и бросился на Олега. Сверкнул металлом клинок. Падая на спину, Чернов успел подставить под нож руку и лезвие застыло в десяти сантиметрах от груди.
- Die, schwein… - прохрипел немец, наваливаясь сильней. Он упер левой рукой рукоятку и нажал. Нож стал медленно приближаться.
- Du bist tot.
Чернов из последних сил пытался оттолкнуть его, но лезвие неминуемо опускалось.
- Сам сдохни! – Олег схватился за клинок, крутанув его в сторону большого пальца, вырвал нож из рук врага и быстро всадил нож оторопевшему немцу в шею. Оттолкнув труп в сторону, поднялся и увидел, что рядом другой фриц навалился на раненого бойца. Пистолет в стороне, а он с трудом сдерживает нож, направленный в грудь.
Чернов подскочил и всадил клинок немцу в спину.
- И ты сдохни!
- Спасибо. – Сказал, поднявшись, боец.
И тут Олег увидел у него петлицы, а на них два кубика. Вроде лейтенант, вспомнилось Олегу.
Лейтенант, морщась, перезарядил пистолет и кинулся вдоль окопа. Там загрохотали выстрелы. К Олегу подскочил боец в черной робе.
- Жив, браток? – Он подмигнул Чернову, затем посмотрел поверх бруствера, дал очередь из автомата и кинулся вдоль окопа. В той стороне раздался взрыв, а затем наступила тишина. Олег высунулся и поглядел на поле. Он увидел дымящий танк и фигурки немцев, отходящие к далёкому лесу.
- Вот он, товарищ командир. – Раздался голос и из-за поворота окопа появились двое - боец, в черной робе и лейтенант, которому он помог, убив навалившегося на него немца.
- А! - Улыбнулся лейтенант. – Сразу видно – наш человек. Спас он меня.
Лейтенант протянул руку и похлопал Чернова по плечу.
- Я… Уй-ё! – Боль накатила внезапно. Олег схватился за голову и заскрипел зубами.
- Видать взрывом контузило. Я его в воронке сидящим нашел, когда с летного поля бежал. – Одетый в черную робу и в грязной пилотке присел рядом. – Ничего, это бывает. Потерпи чуток, скоро пройдёт.
- Кстати, Егоров. Что там на аэродроме? Самолеты улетели?
- Девять улетело, остался один целый, остальные сгорели. Почти у всех прямое попадание. Метко бьёт фриц, мать его растак!
- А последний почему ещё не в воздухе?
- Пилота убило. Рядом с самолётом.
- Чёрт! Где теперь летчика взять?– Ударил ладонью по колену лейтенант. – Самолёт придётся взорвать. Нельзя оставлять его врагу.
- Я лётчик. – Прохрипел Олег.
- Что? – На него посмотрели оба.
- Я лётчик. - Повторил, скривившись от очередного приступа боли. – Только объясните мне – что тут происходит?
- Немец прёт, вот что происходит. – Сплюнул лейтенант. – Враг прорвал оборону в десяти километрах отсюда и на наш аэродром вышел. Пришлось срочно собрать всех кто уцелел после артналёта и организовывать оборону, а самолёты отправлять в тыл. Только вот лет-состава нехватка.
Чернов подумал - что он скажет, если спросят, из какой он части? Но летёха вдруг улыбнулся и хлопнул Олега по плечу.
- Отлично, чёрт возьми, что ты пилот! Тебя как по батюшке?
- Чернов Олег Александрович, - прохрипел тот и, прокашлявшись, сообщил своё звание:
- Лейтенант.
В принципе он не обманывал – это звание значилось в военном билете. Только не стоит уточнять, что он лейтенант запаса.
- Слушай, надо самолет к нашим перегнать. Недолжен он достаться врагу. Ты как, сможешь, голова не болит?
- Отпустило вроде.
- Вот и отлично! Егоров, веди летуна к самолёту. Поможешь взлететь, а потом сюда.
- Есть помочь взлететь.
Лейтенант скрылся за поворотом окопа, а Егоров приподнялся и взял за рукав Олега.
– Пойдём. Взлетишь, пока затишье, и мессера не появились.
Олег бежал за Егоровым, пытаясь понять – если это сон, или галлюцинации вследствие контузии, или он просто умер, тогда почему так больно?
Вверху мелькнули тени, Егоров тут же шарахнулся в кусты, ухватив за собой Олега. Чернов, падая, приложился об камень. Тихо матюкнулся.
- Легки на помине, сволочи! - Провожая глазами самолёты, выругался Егоров. Олег, смотря туда же, спросил:
- Егоров, а куда лететь-то? Карты есть?
- Есть. Я у убитого летуна планшетку рядом с самолетом припрятал. Как добежим, достану.
Три мессера прошли на бреющем, прошив очередями окопы и скрылись за лесом.
- Слушай, Егоров, а почему командует лейтенант? Что, больше командиров не осталось?
- Не осталось. – Буркнул тот поднявшись. – Атрналётом разом всё начальство накрыло.
Единственный уцелевший самолет стоял среди деревьев, которые прикрывали его от снарядов, и был замаскирован ветками кустарника. Егоров откинул ветки от кабины , и Олег в первый раз воочию увидел И-16-й.
Пока Олег рассматривал самолёт, Егоров нырнул в кусты и вскоре появился, таща шлем с очками, парашют и планшетку. Затем он помог Чернову надеть всё на себя и забраться в кабину. Олег огляделся и хмыкнул. Не современный спортивный як, конечно, на котором он тренируется последнее время. Штурвал, педали, руд и набор приборов все то же самое, только проще. Проверил ход штурвала, педалей. Поелозил, усаживаясь удобней, поморщился – удобно не стало. Рядом появилась голова Егорова.
- Ну, всё, - он хлопнул его по плечу, - взлетай, держась поближе к лесу, там воронок поменьше будет. Куда лететь, определишься по карте. Боекомплект полный, если что.
«Угу, - подумалось Чернову, - я хоть и лётчик, но воевал я только в компьютерных играх».
- От винта!
- Есть от винта!
Двигатель, чихнув, заработал. Олег, чуть помедлив, стал постепенно наращивать обороты. Самолет стронулся, выкатился на поле и, развернувшись вдоль леса, стал разгоняться.
- Воронок поменьше, мля! – Выругался Олег, после второй хорошей встряски. Самолёт никак не хотел набирать скорость, а поле быстро кончалось. Наконец удалось поднять стабилизатор, и Олег тут же потянул штурвал на себя. Самолет взлетел чуть не чиркнув плоскостями и шасси по верхушкам деревьев.
«Шасси!» - Вспомнил Чернов и закрутил подъёмником , матерясь на такую «ручную автоматику». Затем покачал крыльями, повел штурвалом вперёд назад – самолёт хорошо слушался своего поводыря. Накренил И-16 влево, по дуге набирая высоту и облетая поле по кругу. Высунулся, глядя вниз, где проплывало поле боя и ломаная линия окопов с редкими фигурками в них.
Пошел на второй круг, ближе к лесу, вглядываясь вниз.
Немцы накапливались на опушке, рядом стояли два танка. Собираются атаковать? Чем нашим помочь? Пройтись на бреющем, и разогнать немцев пулемётами? А танки?
Боковым зрением уловил мелькнувший справа силуэт. Качнул машину в сторону, вертя головой. И только в последний момент заметил атакующего «мессера». Резкий вираж к солнцу. Трассы очередей проходят с запозданием слева. Похоже, немецкий пилот не ожидал такой прыти от устаревшего советского истребителя. Олег сам не ожидал, что вираж получится таким крутым. Самолет почти затрясло на вираже. Казалось ещё чуть и в штопор. Чернов даже удивился, увидев немца перед собой. Каким-то чудом он вывернулся из-под атаки и теперь сам атакует.
- В игрушках я всегда побеждал. – Пробормотал Олег, открывая огонь.
Пулемётные трассы скользнули к врагу, но «мессер» уклонился. Не отпуская гашетку, штурвал на себя и в сторону, нагоняя в перекрестие прицела силуэт врага.
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

ДСГ

  • МОДЕРАТОР ФОРУМА
  • Генерал Армии
  • ****
  • Сообщений: 8056
  • Отец на фронте
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #7 : 11 01 2012, 15:38:55 »
- Есть! – Чуть не выпрыгнув из кабины, заорал Олег, видя как «мессер» пересекли пулемётные трассы, разбив колпак кабины. Немец выбросил шлейф черного дыма и резко пошел вниз. Чуть ли не пританцовывая, Чернов проводил самолёт до конца. Тот упал в лесу и взорвался.
- Вот так! – Радость лезла из груди лавиной. Сбил настоящий, совсем не компьютерный самолёт! А ведь даже не военный, а просто лётчик первого класса и мастер спорта. - Вот так! Знай наших!
Где там планшет? Надо хоть определиться с направлением. Где искать наши аэродромы? На карте они должны быть отмечены.
Тут холодный разряд, пробежавший по спине, заставил резко уйти в вираж. Очередь прошла почти рядом. Совсем забыл про остальные самолеты врага, их же три было. Опять вираж к солнцу, но номер не проходит – там поджидает другой «мессер». Штурвал на себя, уходя в мертвую петлю, на самом верху полубочку, затем вниз и вбок. Эти тоже не ожидают такой прыти от И-16-го. Чернов на время отрывается от немецких пилотов. Но вскоре более скоростные самолеты опять рядом. Снова в предштопорной тряске, с появившейся головной болью и до потемнения в глазах, Олег виражит, уходя от огненных трасс. Пот заливает глаза. С лица его сушит поток воздуха, а под очками…
Немцы, похоже, разозлились. Пулеметные трассы ложатся всё ближе, а фюзеляжи проносятся совсем рядом, грозя тараном. Олег, матерясь, рвёт штурвал, ощущая всем телом стоны всего самолёта.
Долго уворачиваться сразу от двоих ассов невозможно и от попаданий трясётся левая часть плоскости, и фюзеляж. Мотор даёт сбой и начинает дымить. Олег понимает – всё.
Пока двигатель тянет, Чернов берёт штурвал на себя, переводя самолет на вертикаль. На верхней точке отцепляет ремни и вываливается из кабины. Мимо проносятся два мессера, гонящиеся за И-16. Рывок, над головой хлопает купол, Олег повисает на ремнях и удивлённо осматривается. Думал, улетели далеко, но парашют висел над тем самым полем, с которого он и взлетел. А как давно? Смотрит на часы. Ого! Прошло всего полчаса с взлёта. Минут двадцать кружил над полем, это он помнил. Весь бой, получается, длился всего десять минут? А вымотался, как будто выдержал рейс в десять часов без автопилота.
Огляделся. Высота была небольшая. Ветер нёс купол прямо на поле боя, немного снося к болотцу. Немцы пока не атаковали, но было видно нездоровую суету у далёкой лесной опушки. К месту предполагаемого приземления Чернова рысила приличная толпа немцев. А «мессера», убедившись, что, наконец, сбили вертлявого русского, уходят вдаль, напрочь игнорируя далеко видный белый купол. Скорей всего выработали всё горючее. Сам И-16, уже густо дымя и летя по кривой, падает почти в середину болота, но не взрывается.
Ветер нёс парашют туда же, к болоту. В последний момент Олег увидел, что немцы совсем близко и, особо не заморачиваясь, отстегнулся ещё на десяти метрах. Упал в жижу удачно, только сразу притопило по пояс. Извиваясь ужом, быстро пополз к высоте, занятой красноармейцами. Там его встретил Егоров и несколько бойцов.
- Молодец! – Хлопнул по плечу Егоров. – Иди, тебя командир ждёт, а мы тут гостей горячо примем.
Чернов проскользнул в окоп. А сзади загрохотали выстрелы.
Лейтенант выскочил навстречу и сразу схватил Олега за плечи, затем обнял, отстранился и, смотря ему в глаза, затряс.
- Сокол! Настоящий сокол! Чёрт, я последнее время много воздушных боёв видел, но этот! Ты же против двоих на равных дрался! А того как свалил! Эх!
Рядом толпились бойцы, они улыбались Олегу, но Чернову стало не до этого. Он медленно присел и откинулся на стенку окопа. Он вдруг понял, что всё это время ходил по краю, ощущая сердцем холодную сталь косы костлявой, уже занесённой над ним. Нервный смех вместе с остатками адреналина выплеснулись наружу. Чернов смеялся, глядя на сразу ставших серьёзными лица окруживших его бойцов. Лейтенант нахмурился, затем достал фляжку, откинул крышку и протянул Олегу.
- На, хлебни. Сразу отпустит.
Спирт обжег, дыхание перехватило, но действительно стало легче. Лейтенант посмотрел Чернову в глаза:
- Тебе к нашим надо выходить. Такие пилоты нужны. Эх, сейчас бы ещё самолёт найти. - Он вздохнул. - Да где его взять?
- Никуда я не уйду. Если уходить то всем.
Криво усмехнувшись, лейтенант сказал:
- Куда идти? За нами деревня, там советские люди, значит, нет нам пути назад. Так что не дури, уходи, таких как ты мало.
- Нет, я тут останусь. – Упрямо повторил Олег. – Нет самолёта, так оружие дай. Автомат, винтовку, пистолет, что-нибудь.
-Оружие-то есть, да патронов мало. - Вздохнул лейтенант.
- Гранат мало осталось. - Присел рядом Егоров.
- А людей? – Спросил Чернов.
- Было сто пятьдесят три. Все, кто оказался жив после обстрела. – Тихо проговорил седой солдат, сидящий рядом с лейтенантом. - Сейчас шестьдесят три.
- Товарищ командир, немцы! – Крикнул смотрящий на поле боец.
- К бою!
Все рассыпались по сторонам и защелкали затворами. Олег подобрал немецкий автомат, повертел, рассматривая МП-шку, которую видел только в кино, затем передёрнул затвор и пошел к свободной ячейке.
Бой длился недолго. Немцы, не выдержав огня, отошли, а в поле остался ещё один сожженный танк.
З-з-зу-у-у, ба-бах! З-з-зу-у-у, ба-бах!
- Опять минами швыряются, сволочи! – Рядом с Олегом упал и вжался в дно окопа Егоров.
З-з-зу-у-у, ба-бах!
- Командира убило! – Прокричал кто-то. Егоров тут же пополз туда, а Олег следом.
Лейтенант лежал в огромной воронке, рядом с ломаной линией окопов.
- Как звали его? – Спросил Олег у Егорова.
- Маслов Евгений Иванович. Хорошим человеком был. – Вздохнул тот и стал вглядываться в поле.
«Маслов? А не тот ли?»
– Всё, не поминай лихом. - Егоров достал связку гранат, потёр её и пополз вперёд.
Чернов оглянулся - на окопы полз немецкий танк.
Олег закрыл лейтенанту глаза, укрыл его лицо платком и стал заваливать землёй. Потом подхватил автомат и побежал к окопам.
Ба-бах!
Близкий взрыв швырнул Олега вперёд.


   Гул в голове постепенно стих, и он попытался открыть глаза, но тут же зажмурился от стекавшей по лицу грязи. Кто-то подбежал и начал ощупывать его.
- Жив? Ты живой?
Затрясли за плечи.
- Эй, ты меня слышишь?
- Да живой я. – Буркнул Олег, смахивая грязь с лица. – Что это было?
- Мина. С войны осталась.
Олег смахнул грязь с лица и увидел перед собой Маслова, рядом толпились парни в камуфляже.
- В голове немного гудит.
Седой поднялся и подал руку.
- Пойдём к палаткам, там в себя придёшь.
У палаток Олег умылся и переоделся в выцветший, но ещё в хорошем состоянии камуфляж. Затем его накормили кашей. Рядом с ним, с кружкой чая, присел Маслов.
- Это бывает. На полях, где в войну были тяжелые бои, часто находятся неразорвавшиеся снаряды и мины. - Седой покачал головой и выругался:
- Может бан на денёк, мать их! – Он посмотрел на Олега и пояснил:
- Это я про тех, кто тут до нас был. Раскоп начали, но, видно, как самолёт в болоте обнаружили, так и кинулись все к нему, не проверив всё тут до конца. Распиздяи, одним словом.
Олег кивнул и поинтересовался:
- А самолёт не в самом центре болота нашли?
- Да.
Маслов внимательно смотрел на Чернова. В его взгляде появилось что-то странное.
- Ты там был! – Вдруг сказал он.
- Где? – Спросил Олег, сразу поняв, что тот имеет ввиду.
- Там. – Теперь на него смотрели все, и в их глазах не было усмешки. Чернов понял, что если он им всё расскажет, то никто смеяться над ним не будет.
- Вы не поверите, но я там был. – Олег обвёл взглядом парней. В их глазах читался только интерес, но лица были серьёзны.
- Мы верим тебе. – Медленно произнес Маслов. – Ты не думай, это вполне серьёзно.
Он покачал головой.
- Понимаешь, мы все там были. Не знаю, как это получается, но каждый из нас хоть раз попадал туда. В прошлое. На ту войну. Кто, так же как ты, кто во сне, кто просто во внезапных видениях. По-разному. Мы видим как, сражаясь, гибнут люди, как бросаются с гранатой под танки, как…
Маслов замолчал, отвернувшись.
- Мы все там были. Некоторые много раз. – Сказал один из парней. – Иногда всё повторяется. Я два раза был на той войне, и два раза видел как один и тот же немецкий танк давит раненых красноармейцев.
И отвернувшись, чтоб скрыть лицо, сказал тихо:
- И ничего не мог поделать.
Седой подполковник повернулся, в его глазах блеснули слёзы.
- Так происходит только здесь, на таких вот полях, где лежат погибшие солдаты той войны. Это они так зовут нас. Каждый раз мы возвращаемся на эти поля и ищем погибших. И будем искать, пока не найдётся последний солдат той войны.
- Последний солдат той войны. – Эхом повторил Олег, и стал рассказывать.
Он опять стрелял и боролся с тем немцем, опять ломал до боли в теле самолёт, и видел как Егоров, с гранатой в руке, бросается под немецкий танк, а в груди нарастал холодный ком.
Когда Олег замолчал, его спросил один из ребят:
- Значит на И-16 , что недавно нашли в болоте, летали вы?
- Да, - кивнул Олег, - я выпрыгнул с парашютом, а он упал там.
- И ещё… - Олег взглянул в глаза Маслову. – Я должен кое-что вам показать.
Он поднялся и уверенно пошел в поле. Через сорок метров остановился.
- Здесь похоронен ваш дед. Я сам его хоронил.
Евгений Владимирович встал на колени и прижал ладони к земле.
- Да… я чувствую, он здесь. Я…
Седой подполковник заплакал, а парни встали вокруг и тихо запели:
- Пусть не сразу об этом в стихах запоют,
Не сегодня, не завтра – когда-то,
Кто-нибудь из солдат, уцелевших в бою,
Сложит песню о мёртвых солдатах.
Сложит песню о тех, кто остался лежать,
Не опознан ни кем, не оплакан,
Кто свалился за шаг, до того рубежа,
За которым кончалась атака.
Из горящих траншей, под огнём и свинцом,
Адресов не оставив в конверте,
Гимнастёрки рванув, плюнув смерти в лицо,
Прорывались ребята в бессмертье.
В скольких окнах в те дни не гасили огни,
В скольких избах сидели у окон:
- Может, живы они? Не придут ли они?
Не вернутся ль они издалёка?.. –
Нет! Пурга замела в чистом поле следы,
Воле мёртвых снега не подвластны…
Нам не встретить их больше – живых, молодых,
Одноклассников и одноклассниц.
Гильзы звонкие вмёрзли в дорожный песок…
Пулемётные ленты да каски…
Несмолкающим хором живых голосов
Выйдут к людям легенды и сказки.
Выйдут песни о тех, кто остался лежать,
Не опознан никем, не оплакан,
Кто свалился за шаг до того рубежа,
За которым кончалась атака.
Стихи В. Туркина

Олег стоял и думал, что теперь он не сможет жить как прежде.
Теперь он всегда будет душой здесь, на этих полях, а вернувшись домой, будет слышать зов тех, кто ещё не найден. И этот зов прекратится только тогда, когда будет найден и похоронен последний солдат, не вернувшийся с той войны.

http://litostrovok.ru/viewtopic.php?f=17&t=198&start=20
Вы поведайте им об отце или сыне
Это нужно живым, это нужно России!

СС МВД

  • СМЕРШ
  • Генерал-майор
  • *
  • Сообщений: 2133
Re: Короткие рассказы о...
« Ответ #8 : 11 01 2012, 17:38:34 »
Оставьте метафоры нашим партийным бонзам. Мы, сыщики, должны мыслить существительными и глаголами: «он встретился», «она сказала», «он передал»…